Sitting on the Dock of the

I wish it was summer outside.  I do.
My strong self knows I can pull this through,
but the truth is,
who wants to live like this?

I miss the sun.
So bad.
The green grass, even the rain.
(forgetting how brutally freezing a San Francisco summer can be)
This grass that's always greener,
on the other side.

I'm listening to Bjork, sitting on a wooden chair in front of this wooden table.  Pedestrians are bundled up outside, the sun is very bright.  My astrological planner to my right, an empty glass of orange juice, the English language, three juggling balls, a cell phone, two bandanas (two?)... and a pile of papers: my ''résumé'', flyers, a map, pamphlets and notes...
What's my summary? My résumé?
How to resume?
I would rather live in the present, with you
Wouldn't you?

It's hilarious, to be staring the process in the face like this.


A New beat generation, traveling through dubstep beats, gathering in festivals.
I must not give up.  I must.  Relax.

The truth is, I love not to work!!
Are you kidding me?  I'm sitting here LISTENING TO MUSIC AND WRITING, and learning and dreaming and watching the sun go around, on a different time wave, that's all.
Like the fool on a hill.
Pierrot la lune.

Et tous les souvenirs.
Ce romantisme chronique,
ces désirs.

Au-delà du romantisme et du nihilisme, je pense toujours à Nietzsche.  ''What would Nietzsche do?''
He would ask if this moment is worth living, over and over again.  He would ask if your heart is open so wide you could explode - or implode, as his did - of this passion for all things alive...
No, he wouldn't do that.  I would.

The truth is that I love to write.  I find the highest pleasure in feeling those waves of thoughts pulsate through my wrist onto the page, or to the very tips of my fingers, when it's a computer.
Otherwise, still.
''You may say I'm a dreamer.''

(Who are your heroes?)

In truth, right now I terribly miss San Francisco.  It crawled up on me last night, as I finally went to rest.  I had a heavy feeling in my stomach, the sudden pull of nostalgia, and my heart filling up with tears.  I didnt quite cry, but I let myself tear up and feel the pain.  I hadn't been feeling it.  I keep myself busy and/so I don't think about everything I left behind.
My life!  A clan of spiritual warriors, those streets and those parks I knew so well, all the stuff I tried so hard not to acquire but did, in the span of five years.  My things, my things I couldn't throw away.
They're in a bunch of boxes in the garage of my former ''boss'', who is also my friend...for we played in the snow and ''crazy carpet'-ed together.

I know that missing San Francisco doesn't take anything away from this new place.  Just as missing the culture of my former home doesn't take anything away from the hearts and mind of the people here.  I love you very much too, med ami(e)s, it's true.  Please forgive my absence then and understand that I am in a whirlwind, and simply trying to keep myself in the middle of the storm until it gradually winds down.

I know the value of time and timing.  I still have no regrets.  (Though in that wave of emotion last night, I did.)
And besides, I've already had a few of those moments since I've moved here... you know, those moments...  of pure grace, of great beauty!?  It's not the place, it's the state of mind.  That's a huge part of my experiment.
Spending my days thinking about the future of financial security, mine as well as the macro-scale's.  Spending my days thinking about what I want to be doing all day.  Turns out, that's what works ends up being: the thing you do all day.  What kind of days do I want to have?  What can we create?
Spending my days with flashbacks, flash cards of all the sublime encounters I have been blessed with.  Wondering if tomorrow can be as bright and light as what I had on the Left Coast.  Wondering about cold and industrial societies, industrious and creative societies.  Wondering about multiculturalism in formation, for ever and increasingly, the planet getting so small and the power of the few, so big.

Do you think that my degree in ''Philosophy, Cosmology, and Consciousness'' might freak out or turn off potential employers?  Could that be it?  What do they think?  What do they know about what it means?  I can barely articulate it myself!!  I wouldn't know where to start.

''Once upon 14 billion years ago...'''

C.I.I.S. meant that we were in graduate school trying to face and cope with the Greatness of the Universe.  We had our own language, our own micro-culture, our shared experiences so that we could talk about what lays underneath it all... And we would smile and say: Namaste.  (Not without an awareness of the cultural appropriation issue it represented- though the school was indeed founded by Indian scholars.  It was 1968.)

Where have I been?  I've been beyond the pre-Socratics to indigenous populations through the earth and the thirteen skies... to the Big Bang that resounded in the Heart of Brahma, Shiva, and Vishnu... beyond the first Sound to the eternal OM, and back.  I've been from the Middle Ages to the Far West, between lands and sea, running on a treadmill waiting in a traffic jam.  I've been.

Walking the ancient streets of Istanbul, Byzantine, Constantinople... taking strolls on snaky hilly streets after dark, breathing the air of history, getting lost, feeling the beautiful complexity and the tension reigning and breathing with its people.  Prague, Marseilles, Carcassonne, Granada.

Here.

Promenades sur Mars

Maintenant sur la Côte d'Azur!

Côte effectivement azure!

Ô Marseille! Que tu es belle!
À la sortie de l'avion, hier après-midi, j'ai senti un relâchement, une détente de tout mon être.  Le temps était doux, confortable... presque chaud.  Mais il n'y avait pas que cela.  Il y avait surtout ce sentiment d'être  revenue à la maison: ma langue.

J'ai ainsi trimballé mes bagages, d'une navette à une autre, de l'aéroport jusqu'à la gare St-Charles, épuisée par une journée d'attentes de file en file, d'aéroport en aéroport, mais néanmoins portée par une douce joie, un sourire au visage...
Arrivée à la gare, toujours incrédule malgré l'évidence: tout le monde parle français! Je trouve le bureau d'information, déniche une carte de la ville, et poursuis ma route en direction de l'adresse de mon hôte 'couchsurfing', boulevard Longchamps.

Pardon? D'accord.

Je sonne à la porte, on me répond. Pauline et Louise m'accueillent avec enthousiasme; elles m'offrent le thé. Comme elles l'avaient déjà établi dans nos correspondances, elles réitèrent qu'elles sont désolées: elles travaillent présentement sur un gros projet théâtral (elles font toutes deux l'école nationale) et n'auront malheureusement pas de temps à m'accorder. 'C'est tout bon' je leur réponds. ''Je voyage seule, j'ai l'habitude... je suis indépendante.''
''Moi je n'serais pas capable'' rétorque Pauline.
Ah? J'oublie souvent qu'il n'est pas si commun de faire ce genre de truc. Et je trouve cela fascinant de voir combien de personnalités différentes il peut y avoir dans ce monde!

Louise étudie son texte pendant un temps.  Je prends une bonne douche chaude, me lave les rastas.  Pour le souper, mon hôte propose de faire une quiche  ''chèvre et épinards''.  Couète et croissant!?  Que je suis reconnaissante! En anglais, on dit ''I am gratefull.''  Je suis extrêmement gratefull!  J'insiste pour l'aider à la préparation.  On discute de bouffe, de théâtre, de musique.  Elle retourne à ses études après le souper.  Je retrouve mon écran.

Ce matin je suis partie me promener.  Le centre-ville, le port, et tous les endroits qu'on m'a recommandés de visiter se trouvent dans un rayon de quelques centaines de mètres.  Le temps est bon. Il y a des bouffées d'air salée.  On parle français autours de moi!  Une effluve de narguilé; je repense à Istanbul...

Je grimpe la colline et atteints la célèbre Basilique Notre-Dame-de-la-Garde, celle que les Marseillais appellent affectueusement La Bonne Mère.  La montée est ardue, mais j'aime.  Après tout, n'est-ce pas partie intégrale du pèlerinage?

La Bonne Mère se dresse, dorée et bienveillante,
sur le site d'un ancien fort marin. 

Le site est marquant. La Vierge Marie monte effectivement la garde, surmontant la mer et la ville.  À l'intérieur, une très belle murale au plafond, duquel sont suspendues des douzaines de bateaux.  Marie protège les marins, Elle protège les Marseillais.

Je m'assieds en silence.  Je médite longtemps.

Château d'If

célèbre grâce au roman d'Alexandre Dumas

'Le comte de Monte-Cristo'

D'une religion à une autre.

Je redescends, un peu au hasard.
La journée est douce.  Je marche, j'observe, j'écoute.  J'essaie de m'impreigner de tout et de rien, d'être présente et ouverte.  Or mon esprit se projète infatiguablement vers le futur; mon futur, mon privilège, mon karma et mon désir de redonner à la vie autant qu'elle m'apporte...
Il est temps de me procurer un roman!  Cela m'aidera à sortir de la spirale.
Je déambule vers le quartier Belsunce, fredonnant l'intro de la chanson de Bouga intitulée ''Belsunce Breakdown''.  Le rap Marseillais - et plus particulièrement celui de I AM, Akhénaton, Shurik'n, et toute cette école [celle du micro d'argent], c'est la trame sonore de mon adolescence.  C'est pratiquement la raison pour laquelle j'ai choisie de visiter Marseille!
J'aboutie tout d'un coup dans une série de petites ruelles bien étroites et remplies de marchands.  Ce doit être le marché arabe dont on m'avait parlé!  Olives, fruits, pâtisseries, pizzas, viandes, épices, thés, tout y est.  Le coin est bondé de passants - dont la plupart sont immigrants d'anciennes colonies - et le sol est recouvert d'eau, de déchets.  J'aime bien. Pour un Euro, je goûte à une galette de pommes de terre aux épices.



Après le lunch, je continue ma balade vers l'autre rive du port, à l'affût d'une librairie et d'un quartier qui porte le nom Le Panier.  Si je me souviens bien, c'est le quartier Italien de Marseille.

Bingo!  Après quelques détours perdus dans quelques ruelles bien mignonnes, je tombe finalement sur l'endroit idéal: une terrasse de ''maison de thé & librairie''!  Je souris, m'avance.  Le temps semble s'être arrêté. Là, je suis vraiment à la maison!

Cup of Tea pour un bel après-midi!

Je salue le proprio, commande un café, et m'approche de section livre.  Surprise!  Ils ont pleins de romans québécois!
''Oh oui!'' déclare le proprio avec un grand sourire sympathique, ''Jacques Poulin, c'est mon auteur favoris!''  Je suis émue.  ''J'adore le Québec,'' ajoute-t-il, ''et mon meilleur ami habite là-bas.  Il est marié avec une Gaspésienne.''
On discute.  Je cherche un livre mais il y en a trop, alors je lui demande de me conseiller.  Il me suggère trois titres; deux sont des histoires se déroulant aux États-Unis.  J'hésite.  Un roman de Michel Tremblay, ça pourrait être drôle.  Ça pourrait me préparer à la grande transition.  Mais cette édition coûte un peu cher, alors j'opte finalement pour quelque chose d'autre.  Un histoire de père de famille, de souvenirs, et de shamans Hopi.

Le proprio me raconte un peu Marseille.  ''C'est une ville de rebelles.  C'est ici qu'Arthur Rimbaud a choisi de mourir.  On ne le dit pas assez, dans les écoles; mais c'est un fait important.''

J'aime bien ce type.  Et quelle belle vie!  Sa femme qui travaille à ses côtés, des amis qui passent, quelques touristes explorant le Panier, du bon thé, deux ou trois étagères de livres, de la bonne musique, une ambiance chaleureuse.

Je reste là pendant une heure ou deux, à lire, à écrire, à rire...

Ma langue! Comme je t'aime!   

Est-ce vrai alors?  Nous nous retrouverons bientôt pour vivre ensembles, comme jadis?   

Ma langue!  Je me sens si fébrile à l'idée de te redécouvrir, de te faire la cours encore une fois et pour toujours, avec humilité, et avec piété.  De t'apprivoiser.

Je veux parcourir tes nuances et tes humeurs.  Et qu'importe si je m'isole à te côtoyer!  Ton élégance en vaut le coût.

Comme je suis impatiente!  Et je prie, pour l'émancipation de mon esprit, afin de toujours savoir te rendre hommage, ma muse, ma belle langue!  J'aimerais qu'ensembles nous puissions créer de belles histoires, pour la postérité, au nom des mystères que sont les femmes, les hommes, et leurs idées.   

Avec toi, valser comme dans un grand bal, dans la cours du silence.  Le temps d'une chanson.  Le temps de ma vie.

Jeanne D'Arc,

Église des Réformés

Palais Longchamps.